una langosta en un desierto: Plagiado de BARCELONA N° 137 Año 6

29.6.08

Plagiado de BARCELONA N° 137 Año 6

ULTIMO MOMENTO!!!!

Expertos analizan miles de blogs y concluyen que sus autores son "unos bolas tristes que están al pedo todo el día"

Con la intención de "realizar un análisis científico sobre el sistema de la blogósfera", eruditos se reunieron en una ciudad no precisada para debatir al respecto y elaborar un documento conjunto. En las conclusiones, los expertos citan los trabajos de campo , que resultan "inapelables": los bloggers serían unos "nabos exhibicionistas" así como unos "bolas tristes"que estarían, de acuerdo con el informe, "al pedo durante la casi totalidad de sus existencias".
En otra parte del texto, sostienen que el blog resultaría un "medio ideal" para "propalar boludeces y mandar fruta sin ningún tipo de autoridad". ¿Polémica en la puerta?

Muchachos, quisiera agregar dos cosas: en primer lugar, NO TODOS SON TODOS, TAMBIÉN SOMOS TODAS, por lo cual lo de bolas tristes es una conclusión, al menos, INCOMPLETA.

Por otro lado quisiera objetar también eso de que estamos al pedo todo el día: NO ES CORRECTO. TAMBIÉN OCUPAMOS EL TIEMPO EN LEER BARCELONA.

1 comentario:

Andrea dijo...: Que pasa muchachada? Acaso no leen BARCELONA?; 4 de agosto de 2008, 17:43

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Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.