una langosta en un desierto: este blog reabre sus puertas

9.2.12

este blog reabre sus puertas

significa que yo abro mis ventanas

para respirar un poco de aire puro

(lo que siempre significa respirar el vicio que más nos gusta)

Salud, amiguitos imaginarios.
Y bienvenidos otra vez
(o bienvenida yo misma a esta parte de yo)

5 comentarios:

NuMaN dijo...: Me tenías preocupado, amiguita imaginaria.
Yo también no estoy (...).
Abrazo!; 10 de febrero de 2012, 9:58
Tomás en Shorts dijo...: q bien! yo tambièn estoy reinaugurando. deberíamos hacer una fiesta virtual (??); 10 de febrero de 2012, 10:42
gen71 dijo...: En todos los órdenes de la vida, siempre es saludable ventilar.

Aún a riesgo de que una nube de hollín se nos cuele por la ventana...; 13 de febrero de 2012, 4:54
Tomás en Shorts dijo...: q parte de fiesta vir-tual no entendiste?...

pero bueno, si vos algún diá te queres pasar por el bar a tomar unos cockteles serás más que bienvenida!; 19 de febrero de 2012, 10:24
Andrea dijo...: listo Tomás, no te ofusques, ya borré el comentario. Tenés razón, lo virtual es lo virtual, un vodka virtual no sabe igual que un absolut.; 19 de febrero de 2012, 11:02

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Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.