una langosta en un desierto: strip tease

6.7.10

strip tease

Escribir es esforzarse por someter al caos

y quedar desnud@ frente a otros

en el intento

9 comentarios:

Franky dijo...: QUEREMOS FOTOS!!!!!

Aunque sea radiografías!!!!!; 7 de julio de 2010, 3:49
Nauta Cousteau dijo...: Si.; 7 de julio de 2010, 6:36
Nauta Cousteau dijo...: Este comentario ha sido eliminado por el autor.; 7 de julio de 2010, 6:36
Michelle Durán dijo...: Me gusta lo que la gente tiene que decir luego de las dos palabras mágicas: "escribir es" .
me gustó mucho esta ocasión .

¡Saludaciones!; 7 de julio de 2010, 7:00
Oξitoξi dijo...: Está muy bien.

y aliento el pedido de Franky; 7 de julio de 2010, 11:16
Andreievna dijo...: Franky, como explicité en el concurso "trabajá gratis para andreievna" (qué lindo es autocitarse), la fotografía no es lo mío.

Nauta: Si y solo sí? Esa aceptación generalizada me deja con ganas de discusión

Michelle Durán: me gustaría que compartas con nosotros alguno de esos "escribir es"

Oxitoxi: Ya dije, aunque si hay algún buen fotógrafo, que logre que me parezca a Kourikova, acepto.; 7 de julio de 2010, 19:33
TucuMala dijo...: FOTOS!!
jua, ada que ver.
Lo bueno del blorçg es que casi casi uno se convierte en su alter ego!
Tucumala; 8 de julio de 2010, 19:03
Nauta Cousteau dijo...: SI! es que me encontré con una gran certeza en las amarretas líneas que ilustran de tal manera lo que ocurre en el acto de escribir.
Si.; 12 de julio de 2010, 6:33
NuMaN dijo...: Hace tiempo que no me desnudo en el ciberespacio a mi gusto,en el sentido planteado en el mínimo pero genial escrito.
Un saludo desde el otro lado!; 17 de julio de 2010, 5:57

Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.