una langosta en un desierto: Nada puedo hacer?

24.4.09

Nada puedo hacer?

Lyrics | Bersuit Vergarabat lyrics - Como Nada Puedo Hacer lyrics

5 comentarios:

Nauta Cousteau dijo...: En el 91 escuché por primera vez este tema de un casete pirata que trajo un amigo de Plaza Francia en Baires, y tenía 20 millones con Araoz y otros, siempre me flashió en 2005 el nuevo ford plutón y el shopping de decoración, faltaban como 15 años para eso y se veía que iba a ser asi.
Temazo, Saludos.; 24 de abril de 2009, 6:43
Nauta Cousteau dijo...: igual...¿nada puedo hacer?; 24 de abril de 2009, 6:43
Unknown dijo...: Este comentario ha sido eliminado por el autor.; 24 de abril de 2009, 6:52
Andreievna dijo...: el comentario anterior lo hice como estúpida desde mi cuenta laboral. Ahora si, insisto en que para descargar, ni siquiera la puteada alcanza. Tiene que estar acompañada de alguna transformación de la realidad. Y no puede haber transformación individual del mundo (excepto del mundo interno), porque la lucha individual solo trae más impotencia.

A reconstruir la posibilidad de creer en el otro para poder concretar sueños y objetivos!

Salud; 24 de abril de 2009, 6:56
Mamá Punk! dijo...: epa epa!
qué boquita sucia tienen!; 26 de abril de 2009, 11:15

Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.