una langosta en un desierto: no éramos fueguitos

7.7.09

no éramos fueguitos

el mundo es eso, señaló:

un compendio de desencuentros

un montón de errores en la matrix

4 comentarios:

Miks dijo...: todos nosotros somos eso, un monton de errores de la matrix...

Perdon, me hice un lugar en el divancito...

Beso!; 8 de julio de 2009, 5:45
La Criatura dijo...: yo soy de big mistake; 8 de julio de 2009, 12:58
TucuMala dijo...: hay dia q hubiese preferido toamr la pastuilla azul...ç TucuMala; 8 de julio de 2009, 14:31
AAAAAAAAA dijo...: "Creo" que los errores son el modo en que el sistema se auto corrige (feed) pero... no creo que seamos un monton de errores, EEUU todavia es el pais dominante y eso no es un "error" sino que esta causado
[?]
hacia falta este comentario?
creo que no...
Saludos; 6 de agosto de 2009, 13:46

Lo que esperamos

Oliverio Girondo

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de diamantes,
de caviar,
de remedios

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la seña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad,
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…¡Ah! ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas la instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía,
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.